Вот вспомнилось.

В самолете я, как всегда, сидела с психопатом. Мужчина тридцати трех лет, совсем так чутка бухой, впаривал сначала одной бабе, а потом и мне историю всей своей жизни. Где он родился, как жил, учился, работает, сколько языков знает, сколько денег зарабатывает, ну всякое такое.
Все это он рассказывал три раза подряд. Слово в слово.
Я мало что слышала, потому что читала книгу и слушала мьюз в айподе. Но я порядочно кивала и каждые пять минут говорила "ферштейн".
Три раза он спросил, читала ли я библию. Потом решил поинтересоваться, что я читаю.
Я показала- Фаулз. Коллекционер.
Он спросил, хихикнув: а это не типа Коэлье?
Я покачала головой и углубилась в чтение.
Товарищ не выдержал и задал свой последний вопрос: а о чем книга?
Я спокойным голосом, не отрываясь от книги ответила: О том, как маньяк-социопат похитил девушку, и вот она долго и мучительно умирает.
Он сглотнул. Отвернулся. А затем пересел. И больше меня не доставал.

Правда, когда мы приземлились в Таллинн, он единственный захлопал, а когда мы стояли в очередь на выход, пел блатные русские песни.

Я скучаю по нему.